Зима прошла. Я выставлен во двор,
где копошатся маленькие люди,
где время оглашает приговор
больным цветам в эмалевой посуде.
Здесь всё застыло в странном полусне:
от пса на привязи до старого сарая.
И в темноте, во глубине, во мне
легко и незаметно умирают:
в серванте — аромат её духов,
в секретном ящике — его стихотворения.
А в зеркалах до первых петухов
танцует пыль хозяйского забвения.