Утро, за окном темно и серо.
Мелкий дождик бьётся о карнизы.
И промозглость, липкая, как вера
В нечто худшее, растёт как будто снизу,

От сырой земли в больное небо.
Дальше к звездам, коих не увидишь
В этой серости, такой же как у хлеба
серого, «грой бройт» на грубом идиш.

Ветви тополей не шелохнутся.
У окна застыв в оцепенении,
Я хочу заснуть или проснуться
В новый мир, в другое измерение.

Нет, ничто оковы не разрушит.
И ноябрь не выпустит из плена
Серостью измученную душу
На просторы сказочной Вселенной.